España
NOS SOBRAN LOS MOTIVOS (Joaquín Sabina)
Esta sala de
espera sin esperanza,
estas pilas de un
timbre que se secó,
este helado de
fresa de la venganza,
esta empresa de
mudanza,
con los muebles
del amor.
Esta campana mora
en el campanario,
esta mitad
partida por la mitad,
estos besos de Judas,
este calvario,
este look de presidiario,
esta cura de
humildad.
Este cambio de
acera de tus caderas,
estas ganas de
nada menos de ti
este arrabal sin
grillos en primavera,
ni espaldas con
cremalleras,
ni anillos de
presumir.
Esta casita de
muñecas de alterne,
este racimo de
pétalos de sal,
este huracán sin
ojos que lo gobiernen,
este jueves, este
viernes,
y el miércoles que vendrá.
(ESTRIBILLO)
No abuses de mi
inspiración,
no acuses a mi
corazón,
tan maltrecho y
ajado,
que está cerrado
por derribo.
Por las arrugas
de mi voz,
se filtra la
desolación,
de saber que éstos
son,
los últimos
versos que te escribo.
Para decir
"con Dios" a los dos,
nos sobran los
motivos.
Este nido de
pájaro disecado,
este perro
andaluz sin domesticar,
este trono de
príncipe destronado,
esta espina de
pescado,
esta ruina de Don
Juan.
Esta lágrima de
hombre de las cavernas,
esta horma del zapato de Barba Azul,
que poco rato
dura la vida eterna,
por el túnel de
tus piernas,
entre Córdoba y
Maipú.
Esta guitarra
cínica y dolorida,
con su terco knock,knockin'on heaven's door,
estos labios que saben a despedida,
a vinagre en las
heridas,
a pañuelo de
estación.
Este ladrón
aparcado en tu toga,
la rueca de
Penélope en Luna Park,
estos celos que sueñan que te desnudan,
esta caracola
viuda,
sin la pianola
del mar.
(ESTRIBILLO)
No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón
tan maltrecho y ajado
que está cerrado por derribo.
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